No sé si es porque contigo me siento libre, capaz de contarte cualquier cosa.
al fin y al cabo eres lo único que tengo libre de prejuicios, libre de opinión, libre de todo.
LIBRE.
Me gusta esa palabra. Me evoca tranquilidad.
Suena Tokka.
Una niña juega con sus juguetes en una habitación. Tiene el pelo de oro, recogido en su lazo azul preferido. Sus rizos, como olas de mar, perfectamente peinados por los delicados dedos de su madre se posan sobre sus inquietos hombros.
Agraciada, con unos brillantes ojos color miel, habitualmente iluminados por el rosa de sus tiernas mejillas, hoy algo apagados. Su rostro angelical, adornado por un solo hoyuelo en la mejilla derecha goza de la belleza de la juventud.
Alegre como ninguna, se divierte colocando sus muñecas en círculo, aunque hace algún tiempo que perdió a Betty, su favorita, y la echa de menos. Sirve el té mientras cuenta mil historias inventadas a su amigo imaginario. Ríe, baila y canta.
Pero hay algo que no marcha bien. Será la música, pero un ambiente de incertidumbre llena la habitación. Se puede casi respirar la agitación.
Un gato se asoma por la ventana y la inocente niña se acerca a saludarlo. Un precioso y elegante felino. Su suave y brillante pelo negro incita a acariciarlo. Ronronea. La niña se inclina un poco más hacia él, pudiendo divisar el jardín de su casa: ve a sus padres llorando mientras terminan de empacar. Parece que pretendan abandonarla.
Su madre está sacando un ramo del carro, y se reclina sobre el árbol donde juntas solían leer y charlar. Pero en vez de su manta estirada sobre el césped, hay una especie de piedra gris, adornada con miles de flores y velas. Ve a Betty al lado de una de las coloridas coronas.
Quiere gritar, preguntar qué es lo que ocurre, pero de su garganta no sale ni un sonido. Observa cómo su madre monta en el carro y cómo llora desconsoladamente sobre el hombro de su padre, mientras se van alejando en el horizonte. Se queda sola.
Y así, todos los días.
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